{"id":4426,"date":"2023-04-29T09:29:43","date_gmt":"2023-04-29T12:29:43","guid":{"rendered":"https:\/\/criticanoespecializada.com.ar\/?p=4426"},"modified":"2023-04-29T09:29:49","modified_gmt":"2023-04-29T12:29:49","slug":"david-rodriguez","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/criticanoespecializada.com.ar\/en\/david-rodriguez\/","title":{"rendered":"David Rodriguez: Autor CNE de abril"},"content":{"rendered":"

David Rodriguez fue seleccionado este mes como el autor CNE<\/a> en la categor\u00eda cuento. Compartimos dos de sus relatos.<\/h3>\n\n\n\n
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Agujero en la garganta<\/strong><\/span><\/span><\/p>\n\n\n\n

Escuchando la Voz de Dios (Vox Dei) y con el mensaje de un amiga a cuestas comprend\u00ed. Una vez m\u00e1s ca\u00ed en que me volvi\u00f3 a ocurrir. Yo que me jur\u00e9 nunca m\u00e1s. Que recuerdo como superada la an\u00e9cdota siempre que puedo dar un consejo, de esos que no son consejos, sino m\u00e1s bien maneras de ver una misma realidad. Yo que renac\u00ed cuando aprend\u00ed a decir lo que me molestaba, para nunca m\u00e1s sentir en el est\u00f3mago ese fuego que quema m\u00e1s que alcohol en las heridas, que arde m\u00e1s que la angina que me envenena. Yo que me pensaba superado en mi seguridad, hoy soy pollo en el spiedo, pero a\u00fan sin rostizar. Siempre est\u00e1 la chance de escapar. La chance de volver a ser uno mismo, ese, el igual, el de nunca cambiar.<\/p>\n\n\n\n

A veces las pastillas m\u00e9dicas no funcionan tanto como las t\u00e9cnicas que uno sabe utilizar. Y si, no son para nada convencionales, pero son certeras, como esa palabra a tiempo o ese pu\u00f1al que hace desangrar. Las drogas hacen efecto, amoxicilina, paracetamol, ibuprofeno, letondal,\u2026 pero nada es mejor droga que decir, y evitar morderse la lengua, los labios, por temor al como, temor a como me ver\u00e1n los dem\u00e1s despu\u00e9s. Sarta de excusas est\u00fapidas, para esquivar la sanidad y dormir un d\u00eda m\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n

As\u00ed de f\u00e1cil es vivir. Ser uno mismo y nada m\u00e1s. No hay casualidad en que la enfermedad afecte directo a la voz. Directo al arma superior. Directo al garguero que no se anima a decir. Al que deja todo por la mitad. Ese que a veces no sabe gritar y es precisamente para lo que est\u00e1. Pero no solo hablando se saca uno lo que hace mal. Escuchando esa canci\u00f3n del alma que a todo vol\u00famen nos llena los oidos, tamb\u00eden es una manera. Porque gritar no tiene una sola forma de expresi\u00f3n. Sanar es mucho m\u00e1s que medicina tradicional. No es f\u00edsico el tema.<\/p>\n\n\n\n

Se nos contamina la mente y el alma que consume directa e indirectamente cosas que no vemos, pero sentimos. No sabemos de donde vienen las balas, como tampoco qui\u00e9n las provoca. Solo sabemos que duelen y tienen sus efectos, igual preferimos cerrar los ojos y los oidos. La boca cerramos y eso llama a todo lo dem\u00e1s a contaminar el terreno. A contaminarnos la esperanza y la fe. A mancharnos el coraz\u00f3n que se reduce a tristeza y malos pasajes. Pero a nadie le interesa all\u00e1 afuera. La realidad mira publicidades y critica al vecino, se empapa de veneno el cerebro, dejando de lado lo \u00fanico importante. Ser uno mismo.<\/p>\n\n\n\n

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Sinfin panorama<\/strong><\/span><\/p>\n\n\n\n

Se esfuerza, de sentada lo intenta, pero no puede. Se para y a pesar del miedo a quedar en rid\u00edculo si no logra su cometido, vuelve a intentar, pero no puede subir la ventanilla del tren. Un joven, sentado en la misma fila la asiste sin pedir permiso y la chica lo mira agraciada. “De nada”, contesta con gesto amable el muchacho y cuando se sienta ve pasar por el anden a un loco que se pierde con el recorrido. No es un loco, es simplemente un ebrio que casi se cae del vag\u00f3n por querer subir en movimiento, se calma y piensa en su familia: “No puedo caerme bajo el tren, tengo que bajar los decibeles, me voy a sentar”. Una ni\u00f1a, de la mano de su madre lo observa con preocupaci\u00f3n con sus grandes ojos verdosos. El tipo no dice nada y derrama una l\u00e1grima. La madre zamarrea a la nena y dice: “No molestes a los vagabundos”. Mientras tanto, la mujer mantiene una conversaci\u00f3n efusiva con su marido infiel por tel\u00e9fono, le suelta la mano a su hija, pierde la noci\u00f3n del tiempo y suena la bocina. Se aproxima el monstruo de ruedas y comienza a mirar a todos lados. Se le cae el celular, cuando mira que la ni\u00f1a esta a punto de tirarse del and\u00e9n. Un muchacho que corr\u00eda de los guardas para no pagar boletos, para no llevarla por delante, la alza y la corre del peligro, pero es atrapado y apaleado por un polic\u00eda. La mujer va directo a su hija y la cachetea. El uniformado, cada vez m\u00e1s violento, le pega en la cara al joven infractor con su macana y no puede parar. Recuerda, de repente, los palazos que su padre le propin\u00f3 por tocarle la cola a su hermana menor, cuando el tab\u00fa de hablar de sexo en su casa no le permit\u00eda distinguir lo que estaba bien de lo que estaba mal. El joven queda sin habla, nocaut, o muerto, nadie sabe bien. Lo \u00fanico que tiene claro es el m\u00f3vil por el que hab\u00eda saltado el molinete sin pagar; necesitaba llegar a visitar a su madre que, otra vez empastilladla, qued\u00f3 en terapia intensiva, luego del lavaje de est\u00f3mago. El mal llamado mulo de la estaci\u00f3n intenta sacarlo de encima del pibe, pero llama a otro y otro m\u00e1s. Uno de ellos se pone a llorar y sale corriendo a avisar a sus patrones. El patr\u00f3n esta entretenido con una prostituta en su oficina, pero el ferroviario no espera y entra sin preguntar, la situaci\u00f3n no merece otra acci\u00f3n. Al ver esto, proyecta sus recuerdos en su padrastro, s\u00ed, ese maldito padrastro, y de la nada se abalanza a su patr\u00f3n. Lo mata a trompadas. La chica, menor, por cierto, sale corriendo casi desnuda, rezando que a su padre, el cura del barrio, no se le haya ocurrido salir antes de la parroquia para tomar el tren. Y tiene suerte, ya que el pastor esta en el hotel y no precisamente con su esposa. Su cu\u00f1ada le pide al o\u00eddo que se separe mientras se sube arriba de \u00e9l. El celular suena y la amante le dice: “Es mi marido, me tengo que ir” y sale despavorida. Por la avenida, un chico en bicicleta cae revolcado sobre la vereda por esquivarla y las flores que le lleva a su novia caen desparramadas bajo un cami\u00f3n que tambi\u00e9n se lo lleva puesto a \u00e9l. El conductor del Scania, un flaco de 75 a\u00f1os con gruesos anteojos y tapones en las orejas, sigue su camino como si nada hubiera pisado. Un patrullero cerca lo comienza a perseguir, pero el fulano no lo oye ni mira. Luego de advertirle una y otra vez por altavoz, el polic\u00eda en cuesti\u00f3n decide tirarle a las cubiertas traseras, desestabilizando el pesado veh\u00edculo. La caja cae violentamente sobre la vereda llev\u00e1ndose por delante gente y quebrando postes de luz. La cabina explota, tras el impacto y el viejo conductor fallece al instante, sin enterarse la raz\u00f3n. Mientras tanto, el joven uniformado es recriminado por su compa\u00f1era de trabajo, grit\u00e1ndole que es un asesino, discuten y \u00e9l le pega en la frente con la culata, ella se desmaya, \u00e9l sale de la patrulla. Una se\u00f1ora que acababa de salir de la peluquer\u00eda lo estaba grabando en el momento exacto del golpe a la polic\u00eda. De inmediato, llama a Emergencias, viendo como el joven huye como si no tuviese placa ni pistola. Un chico intenta reaccionar, luego de ser arrastrado por la caja del cami\u00f3n y dos transe\u00fantes se apuran a socorrerlo. El ni\u00f1o llora y pregunta por su madre, entonces, una se\u00f1ora se acerca y le tapa la visi\u00f3n, pues el peque\u00f1o accidentado estaba mirando los cabellos que sobresal\u00edan por debajo el cami\u00f3n. Efectivamente, era su madre que minutos antes lo llevaba de la mano para cruzar y evitar accidentes.<\/p>\n\n\n\n

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Carlos David Rodriguez<\/a> (03\/03\/1988). T\u00e9cnico en Comunicaci\u00f3n social, escritor y armoniquista. Actual vicepresidente de la S.A.D.E. Filial San Miguel<\/a>, miembro de EIMA (Escritores Independientes de Malvinas Argentinas) y columnista de la Revista Nuevas Letras. Autor de los libros de cuentos “De calle, desamores, delirios y suicidas” (2021) y “Los sinsabores de vivir” (2023).<\/p>\n\n\n\n

Trabaj\u00f3 en Cr\u00edtica digital y revistas como RETO o La otra realidad, todas en Capital Federal. Tambi\u00e9n fund\u00f3 junto a unos colegas la desaparecida revista NUDO Rock y Arte (http:\/\/nudorockyarte.blogspot.com\/<\/a>), y ha sido colaborador de la Revista Crep\u00fasculo<\/a> y del diario Tiempo de Tortuguitas<\/a>, localidad que lo vio crecer y donde ha conducido dos magazines radiales en FM Country.<\/p>\n\n\n\n

Al mismo tiempo, fue due\u00f1o de un sue\u00f1o llamado El Terco Bar Rock, lugar de encuentro de bandas y amigos de toda clase. Tiempo despu\u00e9s form\u00f3 un grupo de rock de covers llamado Peores Nada. Al dejar la banda, luego de rodar por bares de la talla de Mitos Argentinos o XLR, se uni\u00f3 a Esp\u00edritu Salvaje.<\/p>\n\n\n\n

Sin embargo, nunca se alej\u00f3 de la literatura y hoy en d\u00eda publica en su reciente Instagram (davidrodriguez1988) peque\u00f1os textos o poemas que son un pantallazo de una forma de ver la vida.<\/p>\n\n\n\n

P\u00e1gina web: https:\/\/davidrodriguez1988.wixsite.com\/elterco<\/a><\/p>\n\n\n\n

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